Miro el techo
abro la
petaca de licor
pienso en
la amada y la puta que fui
prohibida como
una semilla entre piedras
equipo para
ficciones
equipo para
lo obvio y ardiente
en un film
surrealista
donde eramos
los villanos,
sé de la
estación donde estás
pero ya no
sé quién sos
en la ruta
nos torcimos
sin ver que
era posible.
El pasado es un bufón condenado, dije
él se entretiene con la canción que naufraga
en los signos que nunca entendió
con esperanzas de rebaño distinto
que rasgaron sus piernas y sus manos
fumando encuentro la patria de los heridos
en la trinchera estás callado
olvidadizo a fuerza de sobrevivir
saltando de colchón en colchón
administrando los interrogantes que aún te persiguen.
Empezás y terminás y empezás en mí
mientras cae la lluvia animal
con un revólver exacto
para las manos del hombre derramado
en palabras tontas y afiladas
que no vio copas ni golpes de suerte
los ojos deslumbrantes y nocturnos
saben que ya no tengo licor ni mercurio
tampoco atajos ni rutas con gemas preciosas
todo parece, a veces, pausado
salvo la memoria
y la soledad que juega con mi humanidad.
Entre tanto me divierto
con una lágrima roja
que baja hasta mi cintura
y la oculto
me desentiendo de corazones rotos
me encastro en piel anónima y fantasmal
y dejo para mañana la resaca y la nostalgia
mientras mi Astrología alerta turbulencias
que nunca sé escuchar
porque aún la fosa comienza y termina conmigo
los sueños tienen una naturaleza lunática
fragmentos de selva lúcida y de cemento invasor
nadie vendrá a evangelizarme
mi espíritu no aceptará condiciones
aunque me arrastre sobre púas
es mi vida, mi miseria, mi ternura.
El suspenso estorba
me admito protagonista
entre puntos suspensivos
a filo de navaja
a licor y tabaco
para ahuyentar finales con sed
pero se trata de un thriller
y su resolución de final de film
aunque ya no me irradien los fantasmas
ni los no muertos
ahora ensayo con los vivos
el acero y el disparo.
Las fichas caen e impulsan
a mis mujeres de lluvia salvaje
mis rutas abren esfinges
mi engranaje consiente la manzana
se de la muerte
se algo de la vida
a pesar de naipes imprecisos
sigo entre dioses impulsivos y drogados
y puedo estar chiflada, cansada, herida
ver la Rueda que gira sobre el agua
porque todo nace, se destruye y vuelve a nacer
como lo hago yo.
.jpg)
Desde este páramo escribo
desde cuerpos que busco
y cuerpos que encuentro
todo tiene gusto a licor amargo
a cordialidades con fugas
y planetas que giran a su antojo
podría decir: salvame
pero no creo en salvadores
a pesar de la soledad gateando hacia mí
el humo radioactivo que deja las ciudades en stop
emergencia de ternuras y guerrillas
que saben que tampoco dormiré esta noche
mi esclavitud es mi torre
rodeada de murallas donde
quién podría entrar y entender
más que el Santo Grial y los locos muertos de hambre
para hablar entre abismos y vino profético
cuando me dirán
si mis naipes se caen o erupcionan.
Se secan las lenguas que no saben dónde ir
feroces y hábiles van habitando voluntades
a manos de los dioses que caen
se elige la ceniza y el polvo
la impresión de liturgias
los salmos y sus autores merqueros
no hay cuerpos que puedan volver para desayunar
quizá
no nos tocamos lo necesario.
No te quedes con la bipolar
no veas el espejo de tu propia locura
ni el fuego inextinguible de la ternura
porque con nuestros hilos dura la carne
las arañas saben tejer lo inconfesable,
tené
miedo de los usuales que te inventan
con sus fusiles que engullen luces y cráneos
y tu revólver babeando sobre las ficciones,
mirando las pantallas de afuera, de siempre
mientras vas de rodillas entre autitos de lata.
No me alcanzan los atajos
gritan igual
que yo
tampoco los
colores a mi alrededor
porque la
intuición está invitada
a una
comilona bestial
donde ruidos
y emociones filosas
hogares a
los que no podré volver
desnuda en
el pantano otra vez
que hace
temblar manos y piernas
en su persecución
para afinar huesos
mientras intento
con pistas fugitivas
siendo
detective de mi soledad
en ley
sucia.
Como una molotov con deuda
sin poder una chispa en tu callejón
estoy internacionalmente pulverizada
y ya no tengo más mecha
y ya no tenés cara ni manos
que se demoren en mi cuerpo
el espacio parece chiquito
el infierno es amplio y original
ahí el pasado es un bucle loco
para recordarme los naipes que me quedaron
inútiles, cliché, arriesgados
mi multitud no los conduce ni los aprueba
yo sí
sí, conseguiré más mecha.
