Miro el techo
abro la
petaca de licor
pienso en
la amada y la puta que fui
prohibida como
una semilla entre piedras
equipo para
ficciones
equipo para
lo obvio y ardiente
en un film
surrealista
donde eramos
los villanos,
sé de la
estación donde estás
pero ya no
sé quién sos
en la ruta
nos torcimos
sin ver que
era posible.
El pasado es un bufón condenado, dije
él se entretiene con la canción que naufraga
en los signos que nunca entendió
con esperanzas de rebaño distinto
que rasgaron sus piernas y sus manos
fumando encuentro la patria de los heridos
en la trinchera estás callado
olvidadizo a fuerza de sobrevivir
saltando de colchón en colchón
administrando los interrogantes que aún te persiguen.
Empezás y terminás y empezás en mí
mientras cae la lluvia animal
con un revólver exacto
para las manos del hombre derramado
en palabras tontas y afiladas
que no vio copas ni golpes de suerte
los ojos deslumbrantes y nocturnos
saben que ya no tengo licor ni mercurio
tampoco atajos ni rutas con gemas preciosas
todo parece, a veces, pausado
salvo la memoria
y la soledad que juega con mi humanidad.
Entre tanto me divierto
con una lágrima roja
que baja hasta mi cintura
y la oculto
me desentiendo de corazones rotos
me encastro en piel anónima y fantasmal
y dejo para mañana la resaca y la nostalgia
mientras mi Astrología alerta turbulencias
que nunca sé escuchar
porque aún la fosa comienza y termina conmigo
los sueños tienen una naturaleza lunática
fragmentos de selva lúcida y de cemento invasor
nadie vendrá a evangelizarme
mi espíritu no aceptará condiciones
aunque me arrastre sobre púas
es mi vida, mi miseria, mi ternura.
El suspenso estorba
me admito protagonista
entre puntos suspensivos
a filo de navaja
a licor y tabaco
para ahuyentar finales con sed
pero se trata de un thriller
y su resolución de final de film
aunque ya no me irradien los fantasmas
ni los no muertos
ahora ensayo con los vivos
el acero y el disparo.
Las fichas caen e impulsan
a mis mujeres de lluvia salvaje
mis rutas abren esfinges
mi engranaje consiente la manzana
se de la muerte
se algo de la vida
a pesar de naipes imprecisos
sigo entre dioses impulsivos y drogados
y puedo estar chiflada, cansada, herida
ver la Rueda que gira sobre el agua
porque todo nace, se destruye y vuelve a nacer
como lo hago yo.
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Desde este páramo escribo
desde cuerpos que busco
y cuerpos que encuentro
todo tiene gusto a licor amargo
a cordialidades con fugas
y planetas que giran a su antojo
podría decir: salvame
pero no creo en salvadores
a pesar de la soledad gateando hacia mí
el humo radioactivo que deja las ciudades en stop
emergencia de ternuras y guerrillas
que saben que tampoco dormiré esta noche
mi esclavitud es mi torre
rodeada de murallas donde
quién podría entrar y entender
más que el Santo Grial y los locos muertos de hambre
para hablar entre abismos y vino profético
cuando me dirán
si mis naipes se caen o erupcionan.
Se secan las lenguas que no saben dónde ir
feroces y hábiles van habitando voluntades
a manos de los dioses que caen
se elige la ceniza y el polvo
la impresión de liturgias
los salmos y sus autores merqueros
no hay cuerpos que puedan volver para desayunar
quizá
no nos tocamos lo necesario.
No te quedes con la bipolar
no veas el espejo de tu propia locura
ni el fuego inextinguible de la ternura
porque con nuestros hilos dura la carne
las arañas saben tejer lo inconfesable,
tené
miedo de los usuales que te inventan
con sus fusiles que engullen luces y cráneos
y tu revólver babeando sobre las ficciones,
mirando las pantallas de afuera, de siempre
mientras vas de rodillas entre autitos de lata.
No me alcanzan los atajos
gritan igual
que yo
tampoco los
colores a mi alrededor
porque la
intuición está invitada
a una
comilona bestial
donde ruidos
y emociones filosas
hogares a
los que no podré volver
desnuda en
el pantano otra vez
que hace
temblar manos y piernas
en su persecución
para afinar huesos
mientras intento
con pistas fugitivas
siendo
detective de mi soledad
en ley
sucia.
Como una molotov con deuda
sin poder una chispa en tu callejón
estoy internacionalmente pulverizada
y ya no tengo más mecha
y ya no tenés cara ni manos
que se demoren en mi cuerpo
el espacio parece chiquito
el infierno es amplio y original
ahí el pasado es un bucle loco
para recordarme los naipes que me quedaron
inútiles, cliché, arriesgados
mi multitud no los conduce ni los aprueba
yo sí
sí, conseguiré más mecha.
Se secan las lenguas que no saben dónde ir
feroces y hábiles van habitando voluntad
a manos de los dioses que caen
se elige la ceniza y el polvo
la impresión de manifiestos ilusorios
los proverbios en los huesos de la oscuridad
los salmos y sus autores borrachos, merqueros
no hay cuerpos que puedan volver para desayunar
quizá
no nos tocamos lo necesario.
No te quedes con la loca
no veas el espejo de tu locura
ni el fuego inextinguible de la torre devota
porque con hilos dura la carne
las arañas saben tejer lo inconfesable,
tené miedo de los usuales que te inventan
con sus fusiles que engullen luces y cráneos
y tu revólver babeando sobre las ficciones,
mirando las pantallas de siempre
de rodillas entre cajitas de lata.
Buenos aires con su conversación
de soledades que se creen polillas
y son el itinerario hacia mi torre
no hay palabras que traiga este día
la ausencia se come a la ausencia
no tengo dónde ir más que mi cuerpo
tallado en falta y disturbios excesivos
con un pasado del que no me arrepiento
un futuro que cada tanto muestra los dientes
y unos huesos impulsivos en la ciudad.
No se puede soldar el barro con la soledad
seguirá áspera y enseñará su domicilio perfecto
donde mi cuerpo intenta destrabar la ensoñación y la cordura
licores para aguarme el pensamiento y hervir en carne viva
cigarros para ahuyentas a las moscas distraídas
también mi memoria
con una vena inflamada de pasado.
Vi la tierra ondular como el agua
vi mi propia sangre emanciparse definida
mis ovarios juegan con sus chispas lunáticas
profesé mi identidad y la de la Madre
celebré la intensidad que desgasta los huesos,
con el proverbio de los pecadores
y el salmo de los que conquistan sus verdades.
La tierra roja te explora
con los ojos anchos
descubre las torres devotas
con su urgencia y su azar imperdonable
los árboles y las mariposas y las avispas
inflamadas de guerrilla
para no permitir que avance la tala
porque la selva se está volviendo cerro
y con ella, lo amoroso también es talado.
¿Dónde van los yaguaretés y las arañas?
En la boca azul del lobo
caigo
para inventarme nuevos naipes
los reyes de mi baraja anterior
eran invertidos:
a la horca
o la guillotina
mientras yo me voy con ellos
preguntaré otra vez hacia dónde
y contestaré qué tampoco es la pregunta
cada uno de esos muertos murió en mis huesos
y en cada resurrección también fueron ahí
dicen que el barro rojo sana
junto a la caída en la boca azul del lobo.
Invento pensamientos exclusivos
que me acercan a la jauría mental
no sé dónde voy
no sé quién voy siendo
pensé en las líneas de la mano
como rutas posibles de lo que no se sabe ni se dice
la gente de tanta cordura enloquece al mundo
ahora no me interesa
es un espíritu sin ropa
él es un espíritu sin ropa.
Las novedades en el atajo
donde se proyectan mis muertos
esos que dejan la llave lejos de vos
caminan sobre los párpados
y sobre los hombros
porque soy una manía diferente
porque él no tuvo el coraje,
el cigarro y la cerveza negra
no invadieron nuestra frágil patria
el miedo a la muerte y el desorden de la sed, sí.
Sentada en un pesebre de locos
esos que asustan a los no locos
y él no va a poder entrar
porque el horror hace contrato
con su exageración
yo puedo marearme
Ver la tierra roja moverse como agua
creo en
un hombre que pone sus manos en mi cabeza
en su plegaria de 93 años de selva
para que yo deje de templar
para que ya no tome litio
para que siga siendo distinta
tampoco Galilea ni crucifixión
o un poco de ambas
en una dosis educada
sentada en el pesebre de los locos.
Sin voz vino el torbellino
hinchado de fotografías
de mis hombres que fueron herejes
cuando destilaba sangre y humo
la Madre Ve la revelación en mi pecho
el centro donde nadie podrá entrar
mi núcleo virgen
que Ella sacude con su orden
y el intento de esa eternidad pierde su hechizo.
Se trató de clavos y faquires
entre amenazas de vida y jazmín
debería haberte dicho más
debería haberme ido antes
dicen que la oscuridad golpea entre las llamas
para iluminar a los monstruos y fantasmas de siempre
y mordí casi todos lo espejos
con la boca infectada de jaurías y bandadas
para tener la fuerza del verano
y extinguirme los recuerdos.
Ni en la fama y el carácter de la selva
se olvida el film
somos la cruz de madera y la corona de jazmines
tenemos las manos bostezando fotogramas
pero las rocas son suaves, confiadas
y las Ruedas son nuestras.
Y seremos nadie y seremos todo al mismo tiempo
y sacudiremos la peste de los mil ojos cuadrados de la ciudad
esos que nos traen pantallas de radiación mimosa
para ser lo que tenemos y tener para ser.
No soy una psycho
El rayo de esas tormentas
son mi encendedor
y en la oscuridad
veo a tus criaturas
defensivas de la vida
y de la muerte
ya no puedo emocionarme
ya no quiero sacrificarme por vos
porque puedo reptar sobre lo nuclear
sin perder lo bondadoso ni lo desafiante.
Los árboles trepan al sol sin quemarse
una historia se abre junto a la raíz y el hongo
el agua es culpable de plantas y rocas poseídas
flores como mesas religiosas en porción inédita
la tierra roja, una intravenosa de cerros poblados
hablan, quizá, desvergonzadas las chicharras
mi vestido gatea por el calor de los águilas
y la vibración
siendo víctima de los colores y las mariposas
de perros y gatos que abren y cierran y abren las puertas.
El Yaguareté todavía es una oscuridad alentadora
dulce para devorar mi multitud de estanque citadino.
Invitada al fuego y al agua
al pan y al
té alentador
puedo
contar hasta diez
sin miedo
al festejo de los muertos
la emoción caníbal
cuando soy otra
cuando el
suspiro me detecta y me declara
mis
multitudes son astutas cuando quieren
van por los
pasos de la sorpresa
rastreando
lo insólito de mis rodeos
el viejo
aliento helado que ya no me perturba.
Mascando hojas de Coca
provocada para la expulsión
con mis palabras elegantes
sobre gestos negados
mi visión cruel y advertida
entre rayuelas y escondidas
donde siempre me desordeno
mis fenómenos exhalan conversaciones
el amor es un sentimiento que ya no tiene
base ni estructura,
porque mis horas son ruedas
y los giros, posesiones sin cura.
Mascando hojas de Coca.
Con grilletes de cobre venusino
en la caverna nauseabunda y suicida
la sombra del mismo hombre me perfora
camino como un perro intentando morderse la cola
soy un harapo empleado por una falta rabiosa
pertenezco a un día y una noche que no alcanzo
las arañas hacen acuerdo con mis recuerdos
para bestialidad de copas espantadas
con la desilusión pintada de licor y vueltas subterráneas
la eternidad como hechizo y desgarro musculosos.
En la hora prohibida, intrusa y tonta
una reina invertida está pariendo fugitivos
que no se animan a la hoguera ni al poema
porque están comiendo su propia mierda
vuelan, a veces, como buitres de panza cuadrada
y mastican todo lo que sueña y desafía
sigilosos insisten en alquileres donde
-como herederos de la Cosa- cobran la renta
excitando, ranciamente, privación y basura
con respuestas que gatillan la belleza
quizá
es la sátira de quienes no saben qué decir.
Siento vértigo con los sonidos
el tiempo es una ocurrencia sin resurrección
maldigo esta eternidad párasita
porque el viaje tiene bellas pestañas
y son cómplices de mi descarrilamiento,
mentimos un poco los poetas
en búsqueda del alimento de la soledad
pero eso no impide el revolver
-de frente y espalda-
el sábado se imprime en ironía
con mis naipes que profetizan frivolidades
pecadores y santos en mi noche.
-Gracias TarotAlicia, de Alicia Álvarez-
Insisten el velo
y las columnas
no entrarán quienes definen
al Templo ni al espacio
la copa abre el Libro Sagrado
donde se lee
la historia de los días
alejando el polvo y lo incompleto
en una luna trovadora
sabe que la belleza es para los sobrevivientes
del cangrejo que emergió del estanque
del lobo y el perro desenfrenados
y con los ojos entrecerrados
distingue nobles de necios
sentada
fértil y oculta
esa mujer que habita.
Pica mi espalda
asfixias que inician manifiesto
donde soy la autora expuesta
en un riesgo con muchas palabras
que aterriza sobre huesos mudos
y la aventura descubierta
con las sombras aseguradas en el golpe mental
mi pasión mareada por cada rincón
mis naipes anuncian verdades nucleares
y esta noche me sentiré derramada
para la ocasión sin rumbo ni electricidad.
Pintua de Jo Le - José
Respondo a un prófugo que no sabe qué robar
los días oprimen como la distancia cuerda
y creí que estábamos de acuerdo
en llegar a cada átomo y cada juego
pero el día espanta elecciones
y sólo me queda la delgadez
que se mete en rincones desenfrenados
a la vera de un río furioso en mi pupilas
y no seguiré el camino de Hansel y Gretel
porque yo soy mi propio camino
con el ritmo de mi soledad irreverente.
Creí que sería más fácil
distinguir la bruma de la sed y el hambre
fomentar antojos de encaje
crear ensayos donde soy la fiebre
pero la helada aparece
con su vestido blanco
y ya no sé de rutas sino de callejones
quizá de mi paciencia a carne viva
de sus tiempos reunidos en banquetes ajenos.
En esta torre devota, pesada
con sus amarres sorpresivos
la tristeza cortante
que hacen noche de los días
y sus fundamentos ágiles
para
la ausencia de mí misma
voy siendo los hombres que amé
los hombre que dejé de amar
los hombres que jamás me amaron
entran y salen y vuelven a entrar
como semillas entre rocas permisivas
como tatuajes y calibres
como funciones de Bergman.
Tal vez
todo es un tal vez siniestro
me queda una espera que suele espiar
el mensaje dentro de la botella
mientras
perdiendo límite y vergüenza
con el impulso a flor de piel
saturado de caprichos que me encienden.
Nadie adivina la miseria en esa foto
sin embargo, no es mía la vida que me habita
las pantallas conquistan y dejo de ser yo
humana, animal, insecto
tapo el grito y sin embargo abro la boca
en mi torre devota de ensueños y memorias
no pido, Señor, sino que te agradezco
por el Santo Grial que no encuentro aún.
El día negro se arrodilla sobre mi espalda
amenazan molotov mal construidas
y araño el vestido blanco que me hace humana
hasta desgajarlo en juegos cuando no sé de qué hablar
soy cruel si me contagia el mundo
soy suave si me contagia el mundo
en un péndulo sin estabilizar
con su naufragio agridulce
pero aún
la libertad y sus colores encajan en mis delirios.
Tengo licor y ausencia
hojas que serán leídas por nadie
mis pasiones definen mi torre
andaré gateando sobre abecedarios
-sin que nadie lo sepa-
y también me quemaré
y me disolveré entre jugadores de lenguas largas
con el pelo como soldados de visión cerrada
mientras el fusil vendrá a mí.
La transfusión que me administra
con esos colores que no puedo ver
entonaciones que no escucho
y arriman a esta soledad que me disloca
cera para el cyber-guión
de pantallas mimosas
víctimas de un legado que desconocen
víctimas de glotones con la lengua afuera
me siento en aguas donde el desorden me reclama
algo tonta
algo realista.
Felicidades
Para los oprimidos
Para los desterrados
Para los enfermos
Para los excluidos
Para los que caen
Felicidades
Para los rebeldes
Para los que luchan
Para los que se equivocan y se redimen
Para los que van al encuentro de la Tierra y de su Alma
Felicidades para los que aman.
